Я всегда пытался сохранить что-то твоё.

Твои жетоны в метро, которые ты незаметно подбрасывала в мою куртку; твой запах, который кружил голову и путал сознание, - он отдавал какой-то приторной свежестью, чем-то щемящим и в то же время нежным; старая, вырезанная из какого-то журнала чёрно-белая картинка с изображением женщины под дождем, которое я нашел в твоём дневнике; золотистая подарочная коробка, перевязанная голубой лентой, на её дне сохранилось твоё письмо - "Знаешь, а я ведь никогда тебя не прощу. Но все же, я бы хотела ещё разок встретиться с тобой. Просто, было здорово. Вот и всё". Твои рисунки, где я ещё совсем молод и так безгранично счастлив; твои фотографии с подожженными концами - когда-то я уже пробовал забывать.

А как теперь избавиться?